Март 2016 года. Весенним вечером после утомительного дня я шла домой. Сейчас не вспомню, как минуло полпути, память сохранила лишь только то, как моросил дождь, как туман охватывал все вокруг, помню запах спирея, который обволакивал каждого, кто бродил по весеннему городу. Все, к чему бы не обращался мой взор, было красивым. Это был весенний Степанакерт.
Проходя мимо библиотеки, я подумала, что до очередных промежуточных экзаменов надо прочитать Ги де Мопассана, Гюстава Флобера, Мигеля Сервантеса. Каждый раз по непонятной причине мне приходилось откладывать визит в библиотеку, но на этот раз и холод, и тоска по беседам с библиотекаршей, заставили меня зайти за книгами. По уже ставшей привычке разговор у нас с ней завязывался с полуслова. Она была из наших краев, и мы находили много общих тем для разговоров, говорили мы о разном: о мире, о войне, о путях решения Карабахского конфликта.
На сей раз нужных мне книг не оказалось, а библиотекарша, с важной мимикой на лице, пыталась донести до меня, что книги очень востребованные и находятся на руках. Я чуть было не выразила свое недовольство, как вдруг услышала позади меня голос:
— Знаете, я могу Вам предоставить эти книги! Просто оставьте свои координаты.
Наверное, я не смогу описать свою реакцию, либо это была дерзость, либо невежество. Я просто наотрез отказалась:
— Не стоит себя утруждать, я и без Вас справлюсь!
Должна признаться своему читателю, что мне стало стыдно лишь только тогда, когда при выходе, обратив свой взгляд на этого человека, я увидела перед собой капитана армии. Уж точно этот офицер не заслужил такого ответа от меня.
Через три дня мне позвонила библиотекарь и пригласила зайти, поскольку нужные мне книги появились. Как оказалось, капитану, предложившему мне свои услуги, стало жаль дерзкую студентку, он заехал в библиотеку, оставил книги и попросил передать их мне. Странное чувство охватило меня, так не терпелось пойти и взять эти книги, мне казалось, что там для меня таится что-то необычное. Примчавшись в библиотеку, я получила хороший нагоняй от её хозяйки. Библиотекарь отругала меня и рассказала, что Акоп (а именно так звали офицера) человек образованный, достаточно воспитанный для того, чтобы вот таким образом «не клеиться» к девушкам. Он был постоянным завсегдатаем библиотеки, перед отъездом на передовую всегда заезжал за новыми книгами, чтобы в свободное от службы время постигать их мудрость.
Книги мои были аккуратно завернуты, но мною овладело странное чувство. Мне показалось, что там, внутри, лежит что-то очень важное для меня. Развернув пакет, я нашла в нем небольшую записку. «Ничто не обходится нам так дешево и не ценится так дорого, как вежливость. Прошу Вас помнить об этом! Милая незнакомка, если Вам понадобится моя помощь, звоните (дальше был написан номер телефона Акопа)!
Шли дни, а мысли об Акопе не покидали меня.
Подошел к концу март. Город был наполнен приготовлениями к празднованию Пасхи. В этот раз принять участие в пасхальной литургии я решила в Шуши, в церкви Святого Иоанна Крестителя. Там было многолюдно, как никогда. Каждый просил у Господа что-то своё, сокровенное, но у нас была и одна общая молитва, — все мы молились за мир. И никому в голову не могло прийти, что буквально на следующее утро нагрянет беда — апрельская четырехдневная война. Мое сердце в эти дни болело за каждого солдата, а переживания об Акопе просто томили меня. И не зря. Скоро из СМИ мы узнали, что пограничных военный полк N был уничтожен. Я в панике стала искать записку Акопа с его номером. Постоянные наборы номера не дали результата, абонент был недоступен. Я не оставляла надежду и звонила ему каждый день. Только на третий день, под утро, мне наконец-то удалось дозвониться. Гудки шли долго, безнадежно… Наконец прозвучало долгожданное «ало». По моей речи нельзя было ничего понять. Я просто рыдала. Это были слёзы за родину, за погибших ребят, и конечно же ….за Акопа.
— Не плачь, со мной все хорошо. Знаешь, в мирное время любой бытовой пустяк кажется проблемой, а во время войны — любая бытовая проблема кажется пустяком! Все пройдет, ты главное молись за меня и подари мне мир.
МАРИАМ ГРИГОРЯН